As mãos

"O amor pode fazer um cão ladrar em versos."

(John Fletcher)

"Nós somos cada um de nós anjos com apenas uma asa, e só podemos voar abraçando uns aos outros."

(Luciano de Crescenzo)

Seria como.

Destruído, sem reação.

Você o tirasse.

De sete palmos.

Sob o chão.

Será então...

Dessa vez não está mal.

Será como muros erguidos.

Grades de metal.

Será como.

A conquista de árduo jogo.

E a desnecessidade.

De um pedido de socorro.

Então.

Prescinde adorno.

Pois o maior deleite.

É seu retorno.

Será como.

Sem armas vencer uma guerra.

Seguir um caminho.

Que ninguém jamais trilhou.

Às vezes ele fica.

Sem palavras para dizer.

Como um homicida.

Com sangue nas mãos.

Enfim.

Os movimentos que fazemos.

Não são passos de dança.

Retornou a esperança.

Como a simples alegria.

De uma criança.

Podemos montar.
O jardim para as flores que não plantou.

Você sabe que é o primeiro pensamento dele.

Logo quando despertou.

Será como.

A primeira vez que chegou.

E a estupefação.

Que ele ficou.

Como de foma leve.

Você o atrai.

Como não é breve.

A dor de ver.

Que o navio zarpou,

E com ele você se vai.

Será como.

Grafitar uma declaração.

Nos muros da cidade.

E um pavio queimado.

Ainda ter luminosidade.

Talvez .

Ele imaginasse fazer.

O pedido ao seu genitor.

De sua mão.

Enfim.

Ele pôde estar.

Contente com o que fez.

Pôr um sorriso em você.

Mais uma vez.

Se enganou.

Com outro alguém.

Mas seu encanto é único.

E só você tem.

É sinal de algo bom.

É como estar.
Na mesma sintonia.

No mesmo tom.

Só o vi feliz.

Só o vi bem.

Antes.

Com mais ninguém.

Ele enfrentaria a tudo.

E a todos.

Se estivesse nessa luta.

Segurando sua mão.

(W.B.)